Cette réception était synonyme de cauchemars et de maux d’estomacs en ce qui me concerne. J’ai toujours été persuadé qu’il n’était pas bon de réunir autant de personnes, d’autant plus que les unes et les autres se portent une animosité à un degré parfois fort élevé, autour d’une même table. Certes, ce n’était absolument pas mes affaires. Je ne suis qu’un valet, un simple valet, et ce statut ne me permet donc absolument pas de juger ni de discuter les décisions de mon maître… néanmoins, quelque chose me dit que cette réception est annonciatrice de malheurs. Une intuition vieille comme le monde qui déchire mes viscères de ses serres puissantes et empoisonnées…

… et j’avais raison de m’inquiéter.



« - Messire Jezebel, Dorian Hargreaves est arrivé. »

Le premier arrivant de la réception ne fut autre que Dorian Hargreaves. A lui seul déjà, cet homme m’accablait de soucis. L’adage a beau dire qu’on ne mord point la main qui nourrit, chacune de ses visites en ces lieux remet en question ma loyauté envers Herr van Kraft.

« - Envoie-lui un… non… quatre valets pour prendre ses bagages. Et fais-les porter dans la chambre bleue. »

Heureusement, pour l’instant, mon maître n’a pas encore décelé mon trouble et c’est avec une joie sourde et malsaine que je l’entends lui attribuer la chambre bleue que cet homme exècre… certes, il s’agit là d’une bien basse vengeance et d’une compensation bien plus maigre encore, mais la nature humaine est ainsi faite paraît-il… et c’est avec l’équivalent mental d’un sourire tordu que je m’exécute.

C’est avec une infinie reconnaissance que je suis les domestiques quelques minutes plus tard sous l’injonction silencieuse de mon maître. Je n’avais vraiment aucune envie d’affronter le Lord anglais pour le moment, mais je sais que le répit ne sera pas bien long, je devrai de toutes façons subir son chantage habituel… les pièces brillantes dans ma main… je m’en donne la nausée moi-même rien que d’y penser à ces pièces, si brillantes, si attirantes et si… répugnantes.
Je chasse rapidement ces idées sordides de ma tête en arrivant sur le palier du premier étage où l’un des valets me fixe d’un air interrogateur. Une œillade malveillante suffit à le dissuader de poser la moindre question et nous nous remettons en marche…



La seconde invitée, qui n’en est pas exactement une à vrai dire, réussit à me glacer le sang d’entrée de jeu… Dame Gyllian van Kraft, aussi belle qu’inquiétante, a un visage semblable à celui de mon maître ; du moins, c’est l’impression qu’elle me fit lorsque je leur apportai, à elle, ainsi qu’à mon maître et à Dorian Hargreaves, un verre de tokay hongrois fraîchement débouché. Alors que je me penche pour servir Herr van Kraft, il me glisse un mot à l’oreille ; comme toujours, obéissant, je quitte la pièce, aussi discrètement qu’à mon arrivée et m’en vais quérir le Comte van Kraft, son père, afin de l’amener dans la pièce.

Le pauvre hère me jette un regard lourd de reproches, non loin de la haine et du dégoût. Mais ce n’est pas à son service que je suis ; c’est au service de son fils. Et même si ce vieillard m’inspire une certaine pitié –Dieu seul sait ce qui m’arriverait si quelqu’un pouvait m’entendre penser-, je le mènerais quand même dans le salon… même s’il doit me maudire sur sept générations pour cet acte. Je passe donc derrière lui et me mets à pousser son fauteuil roulant jusqu’aux invités malgré ses gémissements et ses grognements.
Le Comte a tellement crispé ses doigts sur les accoudoirs du fauteuil que les jointures de ses doigts ne sont non plus blanches mais transparentes… spectacle triste à voir s’il en est.
Je ne pousse pas le vice jusqu’à assister au spectacle qu’offre ce vieillard prématuré à ses «proches », je m’en vais tout de suite après avoir accompli ma tâche ; discret, comme toujours… J’aperçois juste l’ombre d’un sourire sur les lèvres de mon maître avant de refermer silencieusement la porte…

A quoi pouvait-il bien penser ?



A peine suis-je sorti du salon où sont rassemblés Herr van Kraft, sa sœur et leur cousin qu’un valet à peine plus jeune que moi me rejoint, le teint cireux, en se tortillant les mains. Je sens sans aucun problème sa peur s’évaporer de toutes les pores de sa peau mais je ne m’en montre que plus glacial envers lui. Les sourcils froncés, je l’interroge tandis qu’il me supplie de le suivre à l’office. Pourquoi moi, c’est sans doute ce que n’importe qui se demanderait… mais la réponse en est pourtant simple : parce que ce serait sans doute à moi d’annoncer la chose –quelle qu’elle soit car pour l’instant je n’ai rien compris des bredouillages de cet idiot- à Herr van Kraft… et c’est donc les oreilles déjà passablement bien échauffées que j’entre dans la pièce où s’affairent les domestiques.

Au milieu de cette ruche où s’agitent six ou sept servantes, une vieille femme qui n’y a pas sa place, assise devant le feu de cheminée… une tzigane. Je ne vois pas vraiment l’intérêt de tout ceci mais le page et ses mimiques de froussard m’ennuient tant que je ne m’en sens plus le choix…
Sans que je m’en sois rendu compte, la vieille chouette a posé le regard sur moi et tandis que je m’apprête à aller annoncer son intrusion à mon maître, elle me sourit. Un horrible sourire narquois qui me glace. L’espace d’un instant, je crois comprendre le malaise du jeune valet mais cette impression fugace s’évanouit dès lors que je passe l’encadrement de la porte pour à nouveau me rendre au salon.

Il n’a guère du se passer beaucoup plus de dix ou quinze minutes durant mon absence mais l’ambiance –qui n’était déjà pas fort folichonne- semble s’être considérablement refroidie. Herr van Kraft m’a vu entrer, pour preuve, il a levé les yeux vers moi. Je le rejoins donc d’un pas rapide mais silencieux avant de me pencher vers lui pour lui annoncer la nouvelle à voix basse, prenant bien attention à ce qu’il soit le seul à pouvoir m’entendre…

« - Une vieille femme s’est introduite dans le château Herr Jezebel… elle désire parler au maître des lieux, ceci dit… je ne sais pas du tout ce qu’elle peut bien vous vouloir à part des ennuis… »

Il y a trop d’oreilles indiscrètes et de curieux dans cette pièce, en particulier Dorian Hargreaves, auquel je ne peux m’empêcher de jeter un bref coup d’œil, bien malgré moi.

« - Elle terrorise les domestiques à l’office avec ses paroles dénuées de sens, ils ont bien tenté de la renvoyer mais rien n’y fait. Elle ne cesse de répéter des inepties concernant la lignée des diables et d’autres absurdités… »

Il ne fallut pas une seconde de plus pour que mon maître se lève de son siège, pâle comme un linge, et ne traverse la pièce à pas pressés, me forçant à trottiner derrière –moi qui suis plus petit que lui- pour ne pas le perdre de vue dans les couloirs. Le Comte laisse échapper un ricanement à notre passage, comme s’il voyait là pour nous une juste punition pour l’exposition honteuse dont il est présentement l’objet… peut-être.

« - Herr Jezebel, ce n’est que… qu’une vieille folle sans intérêt. Je ne crois pas qu’il y ait lieu de vous alarmer outre mesure. »
« - Tu ne crois pas, Müll ? Tu ne crois pas ? Et si cette folle, comme tu le dis, sait « certaines choses » et prend plaisir à les répéter ? »
« - Ce n’est qu’une zinghara… »

La réprimande qui suivit me fit baisser le nez. Je n’aime pas être grondé par mon maître, ce qui est, sommes toutes, logique… mais ici, j’ai l’impression de l’avoir blessé, et ça m’est d’autant plus insupportable… je le suis néanmoins, jetant un regard derrière mon épaule pour constater que les invités nous ont suivi.
Herr Jezebel observe la vieille folle d’un œil attentif et studieux, me mettant d’autant plus mal à l’aise. Aurais-je mal jugé la situation ?

« - Alors, Müll ? N’est-ce vraiment qu’une vieille folle stupide ? »
« - Pour l’instant je ne vois rien d’autre… elle n’a même pas remarqué votre présence. »
« - Crois-tu ?… »

La conversation qui suivit me laissa muet de stupeur. Cette vieille chouette était vraiment folle ! Et elle osait insulter la famille de son hôte par-dessus le marché. J’aurais préféré être sourd que d’entendre ça. Je ne fis pas le moindre geste pour prévenir sa chute, j’en fus même le témoin réjoui. Ca peut être triste et cruel à dire mais je hais cette femme et sa douleur présente –ou future si elle est vraiment en transe comme elle semble l’être- me procure une joie malsaine qui compense le mal qui me ronge l’estomac.

Une fois terminée sa petite « conversation » avec mon maître, je l’attrape par un bras, en même temps qu’un autre valet et nous la traînons dehors. Elle nous insulte, se débat et crie. Une fois le portail en vue, elle tente même de nous griffer aux bras et au visage avant de se mettre à pleurer. Cette vieille ridicule n’arrête plus de répéter ses malédictions, dans sa langue étrange, avant qu’on ne referme le portail sur elle. Elle me crache au visage et me jette un regard noir.

« - Maudits, soyez tous maudits ! » Hurle t’elle finalement dans notre langue… mais je ne l’écoute déjà plus, je suis en train de rebrousser chemin, la main crispée sur l’estomac… j’ai du mal à l’admettre, mais j’ai vraiment un mauvais pressentiment.

Et le rire étranglé de la vieille folle derrière moi ne fait absolument rien pour arranger l’état pitoyable dans lequel se trouve ma conscience. Elle savait quelque chose sur moi, j’en suis persuadé. Elle savait pour tout le monde d’ailleurs… et dire que la soirée ne fait que commencer… je pense que j’aurais un besoin urgent de boire un verre de lait pour calmer le feu qui consume mes entrailles… Mais ce n’est pas le moment, hélas.



Le début de soirée, qui avait déjà prouvé ô combien cette réception serait chaotique -et ce quels que soient les efforts que déploieraient les domestiques pour la rendre impeccable- s’annonçait à nouveau sous de sombres auspices quand une caravane de gens du voyage arriva au château. D’autres gitans encore… mais ceux-ci possédaient une invitation au moins, ce qui ne me rassurait pas plus que cela, j’en avais déjà soupé pour la soirée des Roms… voire même pour le mois entier.

C’est donc avec l’esprit préoccupé, et le corps tiraillé par les aigreurs d’estomac qui ne se sont toujours pas calmées, que je me rendis dans la salle de réception et que j’abordai timidement Herr van Kraft en lui tirant la manche. Je me racle la gorge avant de parler, craignant qu’elle soit trop sèche pour que le moindre son compréhensible puisse en sortir. Néanmoins, comme un petit miracle, un son presque clair en sortit, puis une phrase complète.
La réaction presque réjouie de Herr Jezebel me choque un peu et il a du le voir à mon regard mais je ne proteste pas… je ne suis que valet, et c’est donc à contrecœur que j’incline la tête quand il me somme de les faire attendre avant de m’éloigner. Il ne me fallut pas longtemps pour sentir une présence dérangeante derrière moi et m’arrêter au milieu du couloir pour regarder par-dessus mon épaule.

… Hargreaves.
J’étais déjà suffisamment chamboulé sans qu’il ne vienne ajouter son grain de sel… un léger plissement des lèvres signale au dandy mon état d’énervement déjà conséquent et c’est la voix légèrement enrouée que je m’adresse à lui.

« - Vous désirez quelque chose en particulier ? »

Bien sûr, je sais à peu près ce que veut ce grand idiot intriguant… mais toute vérité n’est pas forcément bonne à dire non plus… à réflexion faite, peut-être qu’aucune vérité n’est bonne à dire, surtout à lui…

« - Ne joue pas aux imbéciles avec moi Mülleimer ! Tu sais très bien ce pour quoi je te paye ! »

Je l’ai mis en colère, probablement, mais je m’en fiche complètement. Je ne l’aime pas, c’est viscéral. Je l’apprécie peut-être encore moins que les gitans qui attendent dans la cuisine d’ailleurs… néanmoins… Je détourne le regard en soupirant. Toute bravade est inutile, je le sais, et mon courage s’en est allé en même temps que ma résolution à lutter dès l’instant où fut prononcé LE mot qui me révulse. Je commence à parler, lentement, réglé comme une machine bien huilée… Ce n’est pas l’envie qui me manque de me mordre la langue ou de me l’arracher pourtant.
Je lui dis tout ce qu’il y a à savoir sur ces quatre années hors de nos murs ; les nouveaux valets, le majordome, l’état de santé du Comte… bien sûr, je tâche de ne pas y mettre trop de détails mais… j’ai honte, vraiment.

« - Et concernant les invités ? Kail Wyhlem sera t’il présent ? »

Avec un air agacé, je lui énumère la liste des invités ; mais j’ai un doute concernant le peintre… avec un grognement significatif, je détourne à nouveau le regard et décide que la conversation est terminée.

« - Je vérifierai pour M. Kail Wyhlem… maintenant si vous voulez bien m’excuser. »

Je me détourne du Lord sans attendre la moindre réponse de sa part pour repartir en cuisine à grands pas. Les invités n’attendent pas, même lorsqu’il s’agit de Roms.
Je remplis ma tâche auprès de mon maître en leur faisant passer le message et en suggérant qu’on les installe, puis, avec précipitation, je m’éclipse afin d’aller vérifier la liste des invités.

Une fois ceci fait, je me poste à l’entrée du salon, cherchant Dorian Hargreaves du regard pour lui donner la réponse à sa question. Oui, Kail Wylhem serait bien présent… et maintenant, j’ai besoin d’air… Dieu que je me méprise… plus encore que je ne méprise Dorian Hargreaves d’ailleurs.

La soirée aurait pu continuer relativement normalement après cela. Tout aurait pu se passer comme il le fallait ; mais ce mauvais pressentiment ne m’avait pas quitté. Ce n’était pas Dorian Hargreaves que je craignais le plus finalement, sinon, rien que le fait d’en rester éloigné aurait suffi à calmer mon malaise. Non, c’était bien pire que cela.
Et, tandis que les convives s’étaient rassemblés dans le salon, s’envoyant boutades et sarcasmes comme certains se lancent des fleurs, les quatre tziganes avaient été installés ; la petite fille s’étant apparemment mêlée à la famille de mon maître plus tôt que les trois autres.

Une heure passa à peu près avant que les plats ne soient servis. Tous se mirent à table et les bassesses recommencèrent de plus belle. Je ne voyais pas tout cela, mais je m’en doutais quelques peu -comme me le reproche souvent le majordome, je laisse traîner mes oreilles un peu partout. Trois des gitans font leur numéro dans la salle à manger… mais du quatrième, point de nouvelle, ça ne m’inquiète pas outre mesure, peut-être s’agit-il d’un second spectacle, réservé pour un peu plus tard… ?

Mes oreilles, encore traînantes, perçoivent les murmures de deux valets qui ont vu briller un objet coupant dans une manche de la danseuse. Tiens donc… des gitans armés… comme c’est étrange et inattendu. Je me promets de jeter un œil sur la compagnie durant la nuit, au cas où… mais je n’ai pas vraiment le temps d’y penser plus avant qu’un cri de femme retentit à l’étage du dessus…



Personne n’ose émettre d’hypothèse sur ce cri et les valets se remettent sans exception au travail après un léger moment de flottement. Le ventre noué d’un doute affreux, je me dirige vers la salle à manger où se trouvent les convives… je me décide à entrouvrir discrètement la porte et ce que j’entends me terrifie littéralement...

« - Herr Jezebel… votre Père… il est… Il est mort ! »

Ca ne peut être qu’une farce n’est-ce pas ? Pourtant non… jamais Hildegarde ne ferait une farce aussi douteuse, surtout avec l’affection qu’elle semble porter à mon maître.
Je referme discrètement la porte, ne voulant en entendre davantage… je me sens comme glacé, paralysé. Aussitôt je pense au tzigane manquant à l’appel… Je suis terrifié, autant par l’événement que par mon manque de vigilance… Comment une chose pareille a t’elle pu se produire ? ! Comment se fait-il qu’on ait laissé le Comte seul ? Etait-ce un assassinat ?

Un mouvement de masse se produisit alors, les invités sortant tous à la suite de mon maître. Ils passent tous à côté de moi sans me voir, discutant entre eux pour la plupart, tandis que je suis caché dans l’ombre de la porte grande ouverte.
Quand passe Lord Hargreaves, je ne peux m’empêcher de tenter de le retenir pour… pour quoi d’ailleurs ? Pour en savoir plus ? Probablement… mais non, ce serait s’abaisser.
Il se dégage sèchement et me foudroie du regard avant de se mettre à aboyer.

« - Peux-tu me dire ce qui se passe ici ? »

Si seulement je le savais, je n’aurais pas tenté de vous retenir ! Bien que j’avoue, ce geste de ma part était particulièrement stupide et déplacé. Je m’en veux d’ailleurs d’en avoir -ne fut-ce qu’un instant- eu l’idée saugrenue.
Bien que je doive être livide et que j’ai l’impression d’avoir les jambes en coton, je tente de me recomposer une certaine prestance et je me racle la gorge avant de répondre…

« - Je n’en sais pas plus que vous. »

Ma voix tremble bien plus que prévu… ce n’est pas bon signe, il faut que je me reprenne coûte que coûte ou sinon…

« - Mülleimer ! »

Je sursaute.
Bon sang mais que veut-il de plus ? ! Ce n’est pas à lui que je devrais faire un rapport ! Je cherche mon maître du regard mais il est déjà depuis longtemps monté à l’étage… il me faut gagner du temps…

« - Oui, je sais. Mais je veux être sûr que vous me donnerez l’argent. »

Ce qui, sommes toutes, n’est pas faux, même si ce n’est pas du tout ma priorité à l’instant.
Hargreaves, ne voyez-vous pas qu’il y a plus urgent ? Laissez-moi partir !

« - Sangdieu, Mülleimer ! Ce nom te va décidément à ravir ! Tu es une vraie corbeille à déchet ! Owen a déposé une belle somme dans ta chambre. Qu’as-tu besoin de me retarder pour ces idioties ? Dis-moi plutôt si tu as vu le corps ? »

Dieu que je hais cet homme de plus en plus… C’est plutôt lui qui me retarde !
Je secoue légèrement la tête, plus qu’agacé cette fois et ma réponse se fit sèche, même à ma propre oreille…

« - Non, je n’ai encore rien vu. Tout ce que je peux dire c’est que les Tsiganes sont armés, et que l’un d’entre eux n’était pas dans la salle au moment du dîner. »

C’est tout. Tout ce que je sais, tout ce que j’ai appris.

« - C’est tout ? »
« - Oui. »
« - Bien. »

Je le regarde se précipiter vers les appartements de Friedrich van Kraft, sans aucun doute pour tenter de rattraper les autres invités et Herr Jezebel. Mes jambes manquent de me lâcher… j’ai encore parlé, c’est plus fort que moi… je ne suis vraiment qu’une ordure, il n’avait pas le droit.
C’est Herr Jezebel qui aurait du être informé de cela, pas lui !
Une fois de plus, je porte la main à mon estomac, crispé…



Le pire s’est bel et bien produit cette fois. J’avais raison de redouter cette soirée ; entièrement raison. Appuyé contre le mur de la salle de réception, j’essaye de me remettre de ces émotions. Quelques minutes –qui paraissent aussi longues que dix années- seulement se sont écoulées depuis le départ des convives vers les étages. Je me force à me décoller du mur et à me mettre en marche.

Mon maître aura besoin de moi, je m’en doute.



Dans les couloirs menant vers les appartements de feu Friedrich van Kraft, je croise Léandre et Cordélia, se rendant eux aussi sur les lieux du… crime… si j’ose m’exprimer ainsi. Nous n’échangeons guère le moindre mot… que dire de toutes façons ? Il n’y a rien que je puisse dire de plus ce que ce que j’ai entendu d’autres jusqu’à présent.
J’ai beau avoir des yeux et des oreilles à peu près partout, ce n’est jamais à tous les endroits à la fois… et sur un laps de temps aussi court que celui de cette soirée, il me fut quasiment impossible de récolter suffisamment d’informations concernant cette affaire… j’avoue avoir eu d’autres préoccupations à l’esprit et bien mal m’en prit…

Quand nous entrons finalement dans la pièce, tous les regards se tournent vers nous… et je me sens d’autant plus mal à l’aise à la vue de ce cadavre sur le lit dont je peine à détacher les yeux… je dois une fois de plus me secouer mentalement pour prêter attention à ce qui m’entoure et je constate avec une certaine surprise la proximité de mon maître et de Lord Hargreaves… bien que ça ne m’étonne guère de la part du Lord anglais, j’ai peine à croire –ou plutôt à constater- que Messire Jezebel ne tente guère d’échapper à sa prise ; sans doute est-il retourné lui aussi…

« - Avez-vous vu qui que ce soit, en dehors des autres serviteurs, de nos invités et moi-même entrer ou sortir de cette demeure ? »
« - … Non, Mein Herr ... »
« - Quel dommage... et ô combien prévisible. »

La réponse est sortie automatiquement sans qu’il n’y ait nul besoin de réflexion… par contre, l’échange qui suivit entre Herr Jezebel et son oncle manqua fortement de me hérisser le poil. Si tout le monde commence à se tirer dans les pattes concernant cette affaire, on ne s’en sortira pas… c’est certain. De plus, il faut avoir un fameux culot pour oser parler ainsi et accuser mon maître aussi honteusement dans la chambre d’un mort… en présence du cadavre en plus. Je ne peux rien dire, mais ce n’est pas l’envie qui m’en manque pourtant… car c’est un manque total de savoir-vivre ; même la plus vile des pécores le confirmerait… Il est vrai que le beau-frère de feu Monsieur le Comte ne fut jamais réputé pour sa bienséance… mais tout de même ; là, ça dépasse l’entendement.

Puis, tout se passe encore une fois trop vite ; l’arrivée d’un jeune page tenant une lettre, Herr Jezebel qui la laisse choir au sol et Katje van Kraft qui la ramasse avant même que j’aie le temps de la ramasser pour lui… sans y prendre garde, je lui jette une œillade frustrée tandis qu’elle énonce à voix haute ce qui s’y trouve. Comme si ce n’était pas assez, voilà que Léandre, qui se croit décidément tout permis, rivalise de culot avec les propos précédents…

« - Monsieur le comte, peut-être serait-il préférable de continuer cette conversation hors de ce lieu de recueillement ? »

Ne se rend-il pas compte qu’il a l’air ridicule avec ses bravades ? Ce n’est vraiment pas le moment de se faire remarquer par Herr Jezebel de cette façon ; pas que ça ne soit jamais le moment d’ailleurs, mais là…

« - Veuillez pardonner mon impertinence, je n’ai pas à décider pour vous. Cependant, quand dois-je faire servir le repas ? »

Déglutissant, je jette un regard en coin à Cordélia… comment son frère peut-il être si impertinent alors qu’elle est si discrète ? C’est à n’en rien comprendre… mais je serre les dents. Mon maître ne tarde pas à le chasser et il s’exécute sans demander son reste, quant à moi, d’un regard, je comprends qu’il a une mission à me confier.
La boutade du majordome a au moins eu pour effet de remettre d’aplomb mon maître qui ne me semble plus aussi pâle et peu assuré que quelques minutes plus tôt… je ne sais cependant pas si je devrais l’en remercier au non… Je me penche vers Messire Jezebel et l’entend donc me confier cette mission.

« - Rends-toi au village, va voir de quoi il en retourne et reviens me faire ton rapport tout de suite après. »
« - Bien Messire Jezebel. »

Je m’incline et, à l’instar de Léandre quelques instants plus tôt, je sors de la pièce. La tempête fait rage dehors, mais malgré cela, l’urgence de la situation ne me permet pas de minauder. J’ai juste le temps d’attraper un long manteau et de secouer le palefrenier pour m’aider à rapidement seller un cheval -et m’aider à le sortir de l’écurie, cette sale bête refusant d’affronter le grain et freinant des quatre fers en faisant un boucan du diable- et je suis sur la route, peu rassuré.

Des tas de questions me traversent l’esprit tandis que je lance ma monture au petit galop sur la piste entre les arbres. La pluie tombe dru et la végétation, ainsi que moi-même, est fort secouée… mais j’avance tout de même, bien que je n’y voie pas bien loin, faisant confiance au cheval pour ce qui est de rejoindre l’étable de la ville d’à côté qu’il connaît si bien… Mon Dieu… pourquoi fallait-il en plus qu’il y ait cette tempête ? Les événements n’étaient-ils déjà pas assez compliqués en eux-mêmes ?

(La suite… au prochain post XD)

Le voilà enfin.
Discret, mal à l’aise, il est entré derrière un jeune homme dont la tenue irréprochable me fait sourire. En voilà un dont on ne pourra reprocher l’extravagance. Sans doute un étudiant à qui on a apprit les règles de la société : un homme se doit de ne pas être trop élégant, au risque d’être jugé efféminé. Quelle idée!
Mais peu importe, ses cheveux coupés de frai et son nœud papillon ne m’intéressent pas.

Kail.
Mon cœur s’est soulevé, j’ai prononcé son nom d’une voix qui, peut être, a trahi mon trouble.
J’ai attendu son arrivée, et maintenant qu’il est enfin devant moi, je voudrais qu’il reparte, qu’il ne soit jamais venu.
Non, Kail, ne reste pas là. Ne reste pas. Fuis !
Il est trop tard. Je le sais, et lui aussi. Il s’est jeté entre les dents du monstre en toute conscience. C’est de la pure Folie. Du suicide.
Je lui souris, sans espérer qu’il me réponde, son dégoût est trop évident. Tout le monde ici peut le voir. Mais ce n’est pas comme si je n’étais pas habitué.
Allez viens, Kail, tu sais que tu le dois, que tu n’as pas le choix. Viens près de moi. Il reste une place libre à ma gauche…
Il grimace, et s’installe, ne croisant mon regard qu’un bref instant, pour me transmettre la haine intarissable que je lui inspire.
Je n’efface pas mon sourire. Jamais. Jamais en public. Mais cela, il ne le sait que trop.
Figé sur sa chaise, il s’efforce de m’ignorer, d’agir comme si je n’existais pas, comme si mon regard n’était pas posé sur lui. Si seulement… si seulement je pouvais lui promettre de le protéger. Si seulement j’étais assez fort.

« Bonjour, Lord Hargreaves. »

Je me crispe. Cette voix ! Non pas cette voix ! Aigue, doucereuse… un piaillement de moineau blessé, en moins agréable.
Grace Dokins. C’est bien elle. Alors Jezebel ne se moquait pas de moi. Il l’a conviée à cette réception…
Ce doit être un cauchemar. A quoi pense-t-il au juste ? Est-ce un jeu pour lui ? Autant jeter une jeune brebis dans le repaire d’une meute de loup !
C’est certain, la présence de cette idiote ne va pas me faciliter les choses.
Pardonnez-moi, Grace, c’est égoïste, mais je ne saurais assurer votre sécurité ce soir.
Elle me pose quelques questions, auxquelles je réponds par un sourire crispé. De toute façon elle ne me laisse pas le temps de répondre. Enfant gâtée. Trop bien élevée. Dégoulinante de ces bons sentiments qui me font vomir
Voyez comme je parle. On croirait entendre Jezebel.
Jezebel… dont la voix glacée s’adresse au Père Franz avec une amère impolitesse. L’homme lui parle de voyages…

« Non, je ne voyagerais pas, Franz, je ne quitterais jamais cet endroit, vous le savez. »

Je ne peux empêcher mon regard de glisser vers lui.
Même en sachant son père mourant, il ne nourrit aucun espoir de liberté.
Mais Jezebel, tu le sais, je ne te laisserais pas… plutôt te tuer que te laisser pourrir ici. Devenir comme lui. Peu importe que tu sois Comte ou affublé d’un autre titre absurde… Peu importe que tu me regardes avec cet air de dédain. Tu devrais le savoir, Jezebel, ce visage ne me trompe pas.
Et pourtant, tromper ne semble pas être sa priorité ce soir. Le voilà qui s’égare à jouer avec ses couverts comme un enfant qui s’ennuie, plongé dans ses réflexions…
Amer, je reporte mon regard sur Grace, qui me dévoile ses dents dans un sourire totalement dépourvu de charme. La pauvre enfant n’est même pas assez appétissante pour me donner l’envie de l’éduquer à ma guise. Comment pourrais-je envisager d’épouser une femme comme elle ? Une femme ? Non. Non, ce n’est pas une femme. Tout juste une jeune fille qui ne sait même pas ce qui l’attend en épousant un homme comme moi. Je pourrais toujours jouer sur sa stupidité pour amener à mon lit de plus belles créatures. Ou bien prendre l’exemple de ma chère mère… et ne jamais cesser de voyager à travers le monde, pour ne pas avoir à rentrer chez moi. Quel bel avenir. Aurais-je la prétention de croire que j’en possède encore les rennes ?

Fracas ! Les portes de la salle viennent de s’ouvrir, m’arrachant à mes absurdes pensées.
Hildegarde, un air d‘affolement et de peur sur le visage. Je crois que je ne l’ai jamais vue ainsi. C’est inquiétant. Très inquiétant.
Et la femme qui la suit… Une infirmière ? Sans doute cette Cordélia, que Müll a mentionné. La sœur du nouveau majordome que j’ai vaguement aperçu tout à l’heure… plutôt bel homme. Et sa sœur ne lui fait pas honte de ce coté.
« Herr Jezebel… »

Hildegarde, douce Hildegarde, que peut-il bien vous mettre dans un état pareil ?

« Votre père… il est… il est mort ! »

Choc.

Impossible.

C’est impossible.
Je l’ai vu pourtant, de mes propres yeux. Mourant. Epave recroquevillée sur un fauteuil, immobile, presque gémissant. L’infâme. J’en ai jubilé, de le voir ainsi. Je m’en suis frotté les mains…
Alors quoi ? Il est mort ? Cet homme là ? Non, pas un homme, un seigneur parmi les ordures de ce monde. Une immonde créature invincible que je n’ai jamais pu que haïr.

Impossible…
Mes yeux se tournent vers Kail. Pour une fois, il me rend mon regard. Doré. Glacé. A quoi songe-t-il ? Où sont passés sa mine angoissée et ses yeux humides ?

Hildegarde parle de sang sur la gorge du comte. Du sang. Alors c’est un meurtre ?
Un meurtre ? Qui tuerait un homme mourant, et malade à n’en plus savoir parler ? C’est d’une lâcheté…

Non, c’est impossible, je n’ose y croire. Mourir ainsi. Comme un chien !
Voilà qui est digne de lui. J’en rirais si je n’étais pas tant pétrifié.
Jezebel ne m’a-t-il pas dit que jamais son père ne le laisserait partir ? Même mort.
Qu’en est-il maintenant ?
Dis-moi, Jezebel.

Son visage est encore plus pâle que d’ordinaire. La main de l’infirmière a saisit la sienne, dans un geste chaleureux, rassurant, qui ne semble bien sûr n’avoir aucun effet.
Il articule une formule de politesse pour se retirer.
Aller voir le corps.
Le Corps !

« Jezebel ! »

J’avance une main vers lui.
Jezebel, tout va bien. Tout va bien maintenant.
Je retiens mon geste, pourtant. Par reflexe, ou prise de conscience, allez savoir. Bien sûr que non. Tout ne va pas bien. C’est même pire que tout.

« Puis-je… Pouvons-nous venir ? »

Non, pas nous ! Que les autres ne viennent pas ! Qu’on nous laisse seul, lui et moi, avec ce corps maudit. En faire un spectacle n’arrangera rien…

« Mon frère, je tiens pour ma part à voir ce qu’il en est. Et chacun ici en a le droit. »

Gyllian. Je l‘écoute vaguement, sans poser les yeux sur elle.
Elle a tort. Ils n’en ont pas le droit. Ni eux, ni moi…
Mais peu importe. Je dois le voir. Si tout le monde doit suivre pour le permettre, alors tant pis.
Jezebel ne répond pas. Il tourne les talons, comme obsédé par le besoin de vérifier que son père est bien mort. Lui plus que quiconque ici ne saurait le croire. Le vieux monstre a bien fait son travail, donner à son pantin l’impression d’être tout puissant… et immortel.

Gyllian lui emboite le pas. Suivie de près par une Gabriella silencieuse et glaciale. La mort de son propre frère lui fait donc si peu d’effet ? Katje, quand a elle, semble bouleversée, elle serre dans sa main un pli de sa robe, à en faire blanchir ses articulations.

Alors que la Comtesse passe la porte, je découvre une jeune fille que personne ne semble avoir remarqué. Elle a porté les mains à sa bouche et ses yeux écarquillés sont remplis d’une indescriptible horreur.
Jeune… si jeune.
Je m’approche doucement d’elle, et attrape ses poignets pour lui libérer la bouche avec douceur.

« Mademoiselle. Vous devriez rester ici, ce n’est pas un spectacle pour vous… »

Elle ne répond pas, figée dans son expression horrifiée.

« Lord Hargreaves ? Que se passe-t-il ? »

De l’anglais. Je reconnais sans peine la voix de Grace. Elle semble troublée, et ne pas vraiment comprendre tout ce qui se passe. Peut être l’allemand est-il trop difficile pour elle, dans ces circonstances. Qui oserait l’en blâmer ?
Je lui fais signe d’approcher.

« Grace, soyez gentille, tenez compagnie à la demoiselle pendant que nous nous absentons.
- Mais… »

Je la fais taire d’un regard.

« S’il vous plait, Grace. Restez ici avec elle. »

Elle opine, les deux mains sagement posées devant sa robe. Capricieuse contrariée. Malgré l’agacement qu’elle m’inspire, je ne peux la laisser se soumettre à la vue d’un corps sans vie.

« Owen se tiendra à votre disposition. »

Comme pour appuyer mes paroles, mon valet s’approche, sans doute attiré par l’agitation.

« My Lord ? 
- Owen, veuillez conduire ces dames dans un endroit calme, je vous prie. »

Il s’incline et ouvre les bras pour inviter Grace et la jeune inconnue à se laisser conduire.
Je les regarde s’éloigner vers le salon…
Une main sèche se pose sur mon épaule.
Je me dégage, et me tourne vers Müll, lui lançant un regard mauvais.

« Peux-tu me dire ce qui se passe ici ?
- Je n’en sais pas plus que vous. »

Sa voix tremble un peu. Malgré l’assurance qu’il se forge, il est clair qu’il est terrifié.

« Mülleimer !
- Oui, je sais. Mais je veux être sûr que vous me donnerez l’argent.
- Sangdieu, Mülleimer ! Ce nom te va décidément à ravir ! Tu es une vraie corbeille à déchet ! Owen a déposé une belle somme dans ta chambre. Qu’as-tu besoin de me retarder pour ces idioties ? Dis-moi plutôt si tu as vu le corps ?
- Non, je n’ai encore rien vu. Tout ce que je peux dire c’est que les Tsiganes sont armés, et que l’un d’entre eux n’était pas dans la salle au moment du dîner.
- C’est tout ?
- Oui.
- Bien. »

Je tourne les talons, et me précipite vers les appartements de Friedrich.

Le petit groupe a ralenti devant l’entrée, comme rendus hésitant par une soudaine angoisse.
Sans politesse, je les bouscule pour me glisser à l’intérieur des lieux interdits.
Durant notre enfance, Jezebel en faisait un effrayant mystère. Il ne fallait surtout pas entrer là. Sous peine de ne jamais en sortir.
Aujourd’hui, qu’importe a qui appartiennent ces pièces, ce ne sont rien d’autre que des murs. Des murs qui abritent le cadavre d’un Comte.

J’atteins enfin Jezebel, après avoir essuyé un regard cruel et moqueur de Siegfried von Herzen. Un regard qui me glace encore alors que j’ai peine à le chasser de mon esprit. Cet Homme là…

Gyllian se tient debout près de son frère, face au lit, me bloquant la vue du corps.
Un fourmillement de Colère me parcoure l’échine. La Haine. La Haine que m’a inspirée ce Marionnettiste de Friedrich… Vais-je enfin en être libéré ? Vais-je pouvoir tenir ma promesse ?

Je te sauverais, Jezebel, je te sortirais de ses griffes, dussé-je te tuer pour cela.

Il serre la main de sa sœur dans la sienne…
Est-il à ce point troublé ? Ou bien joue-t-il le rôle de l’enfant chagriné par la mort de son patriarche pour tromper l’assemblée ?
Il se détache de Gyllian, s’approche encore du lit mortuaire.
J’en profite pour m’avancer aussi, me glisser près de lui…
C’est bien Friedrich, étendu là, sans vie. Aucun doute. Il est bien mort.
Le sang sur sa chemise à quelque chose d’effroyablement ironique. Quoi ? Il aurait été égorgé ? De mieux en mieux.

Jezebel s’est penché sur le corps. Il glisse ses doigts dans les cheveux souillés…
Pourquoi ce geste chaleureux ? Pourquoi ? Jezebel, ne me dis pas… que tu aimais cet homme ! Il n’avait rien d’un père. Il n’avait rien à t’offrir d’autre que l’angoisse et la solitude ! Tu ne peux pas l’aimer… tu ne peux pas le regretter !

« Il a été tué. »

L’infirmière, Cordélia, répond quelque chose à propos d’une silhouette. Je n’écoute pas, absorbé dans la contemplation de ce spectacle macabre. Quand Jezebel à soulevé le col de la chemise, j’y ai vu deux marques. Deux petits trous, que le sang coagulé avait déjà rebouchés.
Des trous ? Qu’est-ce que ça veut dire ?

Jezebel serre le poing. Un éclair de colère passe sur son visage. Il murmure… Je ne veux pas entendre ce qu’il dit ! Je ne veux pas l’entendre pleurer sa perte, et désespérer d’être abandonné !

Il chancelle.
Doucement, j’appuie mon épaule contre la sienne, et glisse un bras dans son dos. Tiens bon Jezebel, ce n’est pas le moment de flancher.

Mülleimer apparaît à l’entrée de la chambre… accompagné d’un jeune homme fardé, absolument sublime, je dois l’avouer. Même dans ces circonstances, j’ai eu un frisson en le voyant. Il écrase totalement par sa présence ce crétin avare de Müll, et dans ses yeux, brille une arrogance qui retient mon attention.
Léandre. Le majordome. Frère de cette Cordélia dont je me méfie comme la peste. Intéressante fratrie.

Je reporte vite mon regard sur le corps, incapable de me laisser égarer trop longtemps.
J’ai un mauvais pressentiment. Ma Haine ne s’est pas estompée…
J’ignore cependant si même dix ans après sa mort je ne continuerai pas à le haïr avec autant de puissance.
C’est dire, j’en aurais presque de l’amour pour mon propre père. Liam Hargreaves, maudit soit le sang que tu partages avec cette souillure. Maudit sois-tu.

Mes doigts se resserrent sur la peau de Jezebel, qui ne semble rien remarquer.
J’entends la voix fascinante de Siegfried von Herzen le provoquer sur un ton délicieusement moqueur. Celle cynique et troublée de Jezebel y répond. Je frémis, incapable d’empêcher mes yeux de glisser vers l’homme dont le sourire n’a rien de joyeux. Un homme, qui brûle de toute son âme d’un feu plus glacé que le vent du Nord.

Les doigts de Jezebel se saisissent de ceux de Friedrich. Geste tendre, triste… celui d’un Pantin livré à lui-même qui cherche à réanimer la main de l’homme qui lui dicte ses mouvements, comme si sans lui, il n’était rien…
Un rire sans joie s’échappe de ses lèvres. Il tire sèchement sur la chemise maculée de sang, dévoilant à la vue de tous, les marques meurtrières.
Soulevé d’un haut le cœur, il se raccroche à moi. Je sens en lui un profond désarroi. Il est perdu.

Prend garde, ceci est ta dernière chance…

Vieille Tsigane, si tu dis vrai, je vais devoir faire preuve de finesse. Les choses sont devenues délicates. Jezebel est fragilisé, et je ne suis certainement pas le seul à m’en être rendu compte. Les hyènes vont se jeter sur lui comme sur la charogne d’un lion tué au combat. Un combat qu’il ne sera peut être même plus capable de mener.

Siegfried semble prendre plaisir à le voir se débattre dans des justifications qu’il écoute à peine. Ses captivants yeux bleus pâles dévient vaguement vers moi alors que Jezebel me prend à témoin de son innocence.
J’acquiesce, bien qu’au fond, je ne puis en être totalement sûr. Ce que je sais, en revanche, c’est qu’il n’aurait jamais eu le courage de tuer cet homme qu’il appelait « Père » sur ce ton soumis qui lui va si mal. Non. Il ne l’aurait jamais fait. J’en suis certain.
Et si c’était le cas, je ne pourrais que m’en réjouir.

Sous ma peau, je sens son corps frémir. Il se détache de moi… et s’assied près du corps. Mon contact ne lui apporte aucun réconfort. Il me préfère la proximité d’un cadavre. Un cadavre dont il caresse doucement les cheveux…
Répugnant. Ce spectacle m’est insoutenable.
Je serre le poing, plante violement les dents dans ma langue pour me tenir au silence.
Que ma rancune et ma souffrance restent encore un peu en moi. Perdre mon masque maintenant serait peu judicieux.
Je détourne le regard. Mieux vaut ne pas jouer avec le feu.

Siegfried me regarde toujours, un rictus moqueur tordant ses lèvres exquises. Il me transperce, comme s’il cherchait en moi la moindre faiblesse qu’il pourrait exploiter. Piégé par son regard, je ne reprends conscience que lorsque le goût du sang envahit ma bouche. Ma langue semble encore avoir subi la trop forte pression de mes dents. Stupide habitude.

Les iris bleus se désintéressent de moi alors qu’un serviteur entre dans la pièce, tremblant. Léandre lui jette un regard noir qui ne fait que le rendre plus mal à l’aise encore. Il tend une lettre à Jezebel, et sort aussi vite qu’il peut, à reculons, la tête basse.
Il n’est pas exagéré de dire que ces pauvres domestiques sont totalement traumatisés. Owen et le vieux Alfred doivent être choqués, et une fois de plus, bénir le ciel d’être tombés sur moi. Au vu de la tournure des évènements pourtant, ils vont bientôt me maudire à grands cris. Je regrette de les avoir emmenés. J’ai l’infâme sentiment que tout ira de mal en pis.

Je suis d’ailleurs à peine surpris, quand la lettre tombe des mains de Jezebel.
Je m’approche de lui, prêt à le soutenir encore, s’il le faut.
Katje ramasse la missive, devançant ce chien de Mülleimer qui aurait tant voulu réparer la maladresse de son Maître pour lui prouver son incertaine loyauté.
Le Silence se fait, et la voix de la pauvre veuve, pour qui personne n’aura de compassion, s’élève.
Le notaire est mort, lui aussi… Dévoré par une bête sauvage ?
Je ne puis empêcher un sourire ironique de se dessiner sur mes lèvres. Les dents de Vampires, la Bête mangeuse d’homme, et quoi bientôt ?
Un frisson me parcoure l’échine. Je ne devrais pas penser ainsi…
Jezebel tremble. Si peu que je suis le seul à pouvoir le voir. Il adresse à Katje quelques répliques sèches et humiliantes.
Mais je ne les entends pas… saisit de frissons.
Ses doigts ont saisit les miens, ils s’y mêlent… Je retiens mon souffle, me forçant à agir comme si de rien n’était. Il ne doit sans doute pas être conscient de ce qu’il fait. Il va croire que c’est moi qui ai osé…

« Mes enfants, ce n’est ni le lieu ni le moment de vous disputer ainsi. »

Le ton las d'Hildegarde, me ramène doucement à la réalité. Je ne me permets pas pourtant de respirer encore. Tendu, j’écoute la voix amère de Jezebel qui glace l’assemblée.

« C’est probablement ce qu’il aurait voulu. »

Ses doigts se resserrent autour des miens. Presque trop. Mon cœur s’affole. Je ferme douloureusement les yeux.
J’entends vaguement cette femme voilée, Marion van Rosenrot, dire quelque chose qui arrache un frisson de colère à Jezebel. Mes yeux se rouvrent. Instinctivement, j’approche nos mains mêlées de moi… mal m’en a prit, je le sais. Il se crispe, et m’arrache violement sa main, sans m’accorder le moindre regard.
Marion s’éclipse, esquissant un début de révérence visiblement moqueuse.

Jezebel fixe la porte, sans ciller. Son visage crispé semble avoir mit tout le monde mal à l’aise. Bien plus que la présence d’un mort dans la pièce.
Les autres se retirent aussi, vidant peu à peu les lieux.
Bientôt, il n’y a plus que Jezebel, figé, debout près du lit. Gyllian, qui donne l’impression de ne pas avoir quitté une seconde des yeux le corps de son père.
Sur son visage, je lis l’expression que j’aurais voulu voir porter celui de Jezebel. Du mépris. De la rancune. Et une lueur de réjouissement. Serait-elle capable de l’avoir tué elle-même ? C’est une van Kraft, après tout.

Siegfried s’est attardé aussi, silencieux, observateur. Un Loup affamé qui attends patiemment le moment propice pour se jeter sur sa proie. Mais à l’en voir, je ne puis vraiment savoir s’il lorgne une brebis en particulier au milieu du troupeau galeux que nous formons. Il est diablement fascinant.
Et pourtant, quelque part, il me rappelle cet homme…
Horreur. Je serre violement le poing, et détourne les yeux. Non. Que dis-je ? Il ne lui ressemble pas même un peu. Je dois garder ces vieux souvenirs loin de mes esprits. Je dois rester maître. Je ne peux pas me permettre d’échouer !

Non loin de la porte, je découvre Kail, le visage blafard, les mains tremblantes, fixant le lit sans oser approcher.
J’avance vers lui. Il ne semble pas me voir, comme tétanisé.
Doucement, je pose une main sur son épaule, et murmure son nom. Il ne réagit pas, comme dans un état de choc.
J’attrape son poignet, plus fermement, et l’entraine hors de la chambre, sans rencontrer de résistance.

« Kail ! »

Ma main libre effleure sa joue.

« Kail. Tout va bien, c’est fini… »

Il se crispe, dans un léger sursaut. Son regard croise enfin, le mien, horrifié. Il se dégage avec violence.

« Non ! Ce n’est pas fini. Ça ne finira jamais ! »

Il recule, chancelant.
Je n’ose le toucher de nouveau, conscient que je n’ai rien de rassurant à ses yeux.
Une immense vague de tristesse m’envahit. Je ne peux rien. Je ne peux rien pour lui.
Il recule encore, un bras serré autour de ses côtes, avant de tourner les talons, et fuir hors des appartements.

J’esquisse un mouvement pour partir à sa poursuite, mais une voix sombre et glaçante me fige sur place, oubliant presque Kail et mon impuissance à apaiser son désarroi.

« Où allez-vous donc, Herr Hargreaves ? »

Je me tourne, pour me trouver de nouveau emprisonné par le regard de Siegfried, dont les iris pâles semblent impénétrables.
Son visage se fend d’un sourire qui me fait frissonner d’un sentiment que je ne connais que trop.
Suis-je fou ? Désirer ainsi un homme qui respire le danger à plein nez, et dans des circonstances pareilles… Jezebel a raison, je suis incurable.
Je ne réponds pas au sourire, incapable de détacher mon regard du sien. Il est plus grand que moi, plus imposant aussi. Un homme comme il est rare d’en croiser dans le milieu où je vis. Fascinant. Simplement fascinant.

« Je… n… nulle part. »

Mes lèvres ont enfin daigné s’étirer, en un sourire sans doute un peu troublé. Voilà qui ne me ressemble pas. Je bafouille, c’est à peine si je parviens à contenir le tremblement de ma voix.
Il avance d’un pas, et je me surprends à reculer.
C’est Mauvais. Très Mauvais.
Je ne vois que lui, et son regard cruel, qui ne semble me vouloir aucun bien.
Non ! Pas ces souvenirs ! Je ne veux pas ! Ces vieilles peurs absurdes… qui m’affaiblissent inutilement.

Soudain, il lâche un rire mesquin, presque victorieux. Je parviens enfin à détourner les yeux, et les fixe derrière lui.

« Veuillez m’excuser. »

Reforgeant doucement mon masque, je lui adresse un sourire charmeur, et lointain, avant de retourner vers la chambre.

Jezebel en sort, me croisant à l’entrée sans me regarder, le visage froid. Il me bouscule même, sans y prendre garde.

« Jezebel… »

Pas de réponse.

Je soupire.
Kail a raison.
C’est bien loin d’être fini, en effet.

Dans la réserve accolée aux cuisines, une fillette tendait l'oreille. Un homme venait d'ordonner que le service soit interrompu. Obéissants, tous les commis et serveurs s'exécutèrent ; cessant toutes activités. Nausicaa allait retourner à son bol, quand Cassandre apparut dans le cadre de la porte. Il l'appelait, silencieusement comme à son habitude. Elle jeta un dernier regard à la soupe, puis le suivit dans le couloir. Elle dut forcer l'allure pour le rattraper ; le tsigane ne se retourna pas, et continua sa marche rapide jusqu'à ce qu'il se trouve nez à nez avec Demetrius.

Ils étaient de retour dans la salle de réception. Nausicaa remarqua d'abord que la pièce, pleine il y a peu, était presque vide de ses occupants. Effectivement, les invités avaient délaissé leur dessert pour une activité plus intrigante. La comédie hypocrite qui s'était jouée dans la salle de réception avait soudain laissé place à une atmosphère de nervosité et de tension. De plus, une étrange distance s'était glissée entre Demetrius et Cassandre. Les regards échangés étaient empreints de confusion. N'ayant pas été prévenue de la sinistre nouvelle, Nausicaa ne comprenait pas de tels comportements. Habituellement, les deux hommes s'entendaient plutôt bien ; leur relation était amicale, tout du moins étaient-ils en de bons termes. Plus intime avec Demetrius, elle se tint à ses côtés, puis lui agrippa la main. Elle fut soudain drôlement attirée par ses bottines ; échappant ainsi au regard insistant du jumeau d'Alecto.

Nausicaa dut tout de même relever la tête à l'apparition inopinée de la jeune femme. La fillette avait déjà aperçu cette Lorelei plusieurs fois, mais ne l'avait pas appréciée. Aujourd'hui encore, elle n'aimait pas son apparence -ce costume extravagant- et son attitude -la façon qu'elle avait d'examiner les gens. Nausicaa se contenta de sourire crispé, ne pouvant prononcer un mot dans un tel environnement. Ce qui ne semblait pas désorienter Lorelei rendait tout le monde sur le qui-vive, prêt à se défendre face à une attaque subite. Elle s'adressa à Cassandre, lui demandant une discussion à l'écart ; il lui accorda après quelques instants de réflexion et d'immobilité. Demetrius tenta de le retenir. En vain.

Il les suivit donc des yeux, impuissant. Demetrius aurait dû éclaircir la situation avec la fillette, lui en dire les grandes lignes. Il resta toutefois muet et immobile. Nausicaa ne savait que faire, elle était paralysée par une sorte d'engourdissement ; ses jambes et ses bras étaient raides et insensibles, comme s'ils avaient appartenu à une autre personne. Elle n'avait conscience que de sa main droite, celle qui était prise dans l'étau indéfectible que formait le poing fermé du tsigane. Si elle avait tenté de la retirer sans permission, elle aurait échoué sans aucun doute. Elle s'efforça de reprendre ses esprits, malgré le trouble environnant. Quand elle prit la parole, sa gorge lui joua le mauvais tour de ne laisser qu'un mince filet d'air s'échapper. Sa voix d'ordinaire fluette fut réduite à un chuchotis.

- Je fais quoi. Je fais quoi...

La gorge soudain remplit de sanglots, et elle dut retenir son souffle pour éviter ce débordement. Elle ne savait pas ce qui se passait dans ce manoir sordide, mais sentait tout. Demetrius reprit pied dans la réalité ; il sursauta, semblant sortir d'un rêve -ou peut-être d'un cauchemar. S'il lui disait ce qu'elle devait faire, elle se sentirait mieux, elle en était sûre. Il n'en fit rien. Toujours silencieux, il hésite, puis se penche vers elle, lui caresse les cheveux tendrement. Sa mine est troublée, son regard douloureux, sa bouche triste, sans sourire. Ce visage que Nausicaa ne peut déchiffrer, semble s'ouvrir à elle. Un instant, elle croit même qu'il va lui parler, lui dire quelque chose, même si elle n'a jamais entendu le son de sa voix, elle sait qu'elle serait apaisée. Puis ses yeux se tournent vers une fenêtre, vers l'extérieur -où les éléments se déchaînent- aussi dangereux que l'intérieur de ce manoir.

Soudain, elle est soulevée dans les airs, ses bottines ne touchent plus le sol. Un tel geste d'affection venant de Demetrius -Demetrius l'insensible- est si rare qu'elle n'hésite pas une seconde à se blottir contre lui. Elle passe les bras autour de son cou et enfouit sa tête dans le cou de cet homme rassurant -Demetrius la force tranquille. Ainsi chargé de la fillette, il s'engouffre dans un couloir sombre. Nausicaa se sent protégée, mais n'est-elle, portée de cette manière, son bouclier à lui ?

Rapidement, ils rejoignirent la chambre que leur avaient offert les Van Kraft. Nausicaa n'avait pas besoin d'explications, elle comprenait ce que Demetrius cherchait à faire : la mettre hors de danger. Un rapide coup d'œil jeté par dessus son épaule, et il disparut. La clé tourne deux fois, les pas s'éloignent, puis plus rien. La pièce était exiguë, les murs n'avaient pas de fenêtres, et le lit ressemblait à tout sauf à une couche. Le froid se faisait d'autant plus pénétrant que seules deux chandelles éclairaient le lieu. Nausicaa les repositionna sur la petite tablette qui servait de console près de la porte, traîna un vieux tabouret de ce côté et s'emmitoufla dans une courtepointe.

L'enfant resta assise durant un laps de temps indéfini. Presque assoupie, elle eut du mal à comprendre ce que signifiaient les bruits qu'elle entendait. Des domestiques chicanaient non loin de sa porte sur ce qu'ils avaient entendu dire ou non, ils se chamaillaient pour savoir qui avait raison. L'un disait qu'Il était mort naturellement, l'autre qu'Il avait été assassiné. Nausicaa perçut la nuance que les valets faisaient entre un "il" habituel et ce "Il"-là, la révérence et le dégoût s'y mêlaient. Ce fut cet indice, si minime soit-il, qui informa la fillette que l'homme dont il était question n'était autre que le comte Van Kraft. Elle laissa échapper une exclamation muette. Son esprit lui amena tout de suite la solution du comportement de ses amis tsiganes. En la cachant aux yeux des autres, Demetrius avait placé Nausicaa dans une sorte de sursis. Les autres avaient peur, ils étaient tous en danger, tous pouvaient être suspecté du meurtre. Ils étaient -tous- des loups dans une bergerie.